Melancolía (de José M. Huete)

Fotos de la red

Te regalaré la quieta mansedumbre de la palabra,

La pesarosa afonía en mi garganta atravesada.

Ese vocablo que se me queda entre suspiros en el alma.

Te regalaré las iniciales de tu nombre,

Escrita con la osadía del agua de una lágrima dolorida,

Todo la voz sumergida en la sombra de la noche,

Toda esa soledad que se parece a tu rostro de virgen 

Cuando la inocencia serpentea en tu mirada,

La única estrella que brilla en la profundidad de mis nostalgia.

Te regalaré ese rayo de luna que en mis pupilas se apaga,

Ese trémulo silabeo de mis dedos cuando te recorren,

Ese recuerdo de los días amarrados al recuerdo,

La última canción del grillo solitario antes de morir en la solemnidad del alba,

El registro archivado y enciclopédico de cada uno de mis huesos.

Denudados hasta el tuétano vacío ya de sueños.

Te regalaré la frigidez de la sonrisa incrustada en mi cráneo,

La urgencia de la madreselva enraizada en la oquedad

Que tan puntual fue ahondando silencios y desamparo.

Te regalaré todo lo que me queda,

Lo que la muerte no se atrevió a robarte,

Esa huella que en la piedra se retuerce,

Buscando esa eterna grieta que devuelva

A la tierra, la plenitud de su abdomen de madre,

Lo que la resurrección de los muertos…

Aun espera…

¡Que la nada que la memoria envilece

Sea parida en palabras desde esa eternidad

Que en eternidad todo lo convierte!

(José M. Huete, Junio 2012)

                                          

A mi musa

Amor,

hay quienes dicen,

que nunca seré gran poeta,

si no enaltezco mis poemas

con una métrica constante

y una rima incesante.

Mas, como alcanzar esa meta

si cuando me miras

toda matemática se me olvida,

si cuando me acaricias,

cada latido en mi corazón

es locura desmedida,

si cuando te beso, 

mis labios son desbocados corceles

que tu piel recorren.

Mi amor,

que mas da, si ni siquiera,

grande o pequeño,

alcance a ser poeta, 

si la única medida que me importa

es la de tu pasión encendida

cuando hasta el infinito se desborda,

si cuando te amo,

no percibo otra música

que el gemido entrecortado

que de tu garganta brota.

¡Que mas da, mi amor,

si sé que así me amas,

rimen o no rimen mis estrofas!

(José M. Huete. Junio 2012)